Art Brut (I)

Hay pocos museos en el mundo donde la biografía de sus artistas, sus historias de vida, tiene una relación tan directa y clara con su obra como en la Collection de l’Art Brut Lausanne. Infancias en orfanatos, maltratos, guerras,  líneas de comunicación directas con los espíritus, hospitales, enfermedades psiquiátricas. He aquí unos cuantos ejemplos.

PD1: Judith Scott merece un museo gigante para ella sola. Ojalá al aire libre.

PD2: No se puede entender la Collection de l’Art Brut Laussane sin la figura de Jean Dubuffet. Entre otras cosas porque él se invento el concepto de Art Brut convencido de la genialidad creativa de la locura, comenzó la colección y compró la casa donde se encuentra ubicada.

PD3: Como siempre todas las imágenes las he hecho con mi teléfono móvil y esta vez tienen pésima calidad (pinche luz de los museos). Pero no importa, los textos se leen y existe google.

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Restes d’Escena #1

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¿Qué queda de nosotros en el campo de batalla luego de dejarnos la piel y de agotar la pasión?.

¿Qué plano dibujan las marcas que han dejado nuestros cuerpos?.

¿De qué hablan las ruinas de los que quisimos ser?.

Restos de escena #1 es una colección de fotos de pequeño formato tomadas con teléfonos móviles en escenarios de todo el mundo. Una serie de imágenes que bucea entre las huellas que quedan dispersas sobre el escenario una vez acabada la función.

Lugar: Bar de l’Antic Teatre de Barcelona

Inauguración: 4 de julio de 22hs luego del espectáculo «Este lugar entre: Prethink and Feeaction» de Bea Fernández.

Nosaltres menys. (Boceto)

El segundo de mis invitados a la aguardentosa noche de De arriba a abajo: pisco, cachaça, aguardiente y mezcal o Yo sobreviví a unas vacaciones en Oaxaca fue mi gran amigo Martí Sales.

Martí tiene un currículo tan variado y tan extenso que lo único que puedo decir sobre él es que la Generalitat, la Diputació, el Ajuntament, la patronal, los sindicatos, el Orfeó Gracienç y los trabucaires de Poblesec debiesen ponerse de acuerdo por una vez para clonarlo y hacer unos cuantos Martís más. Y de ahí podríamos nombrar a uno de ellos Lehendakari, a otro President  y a otro Mister del Barça. Y mister Barcelona también.

Aquí os dejo el boceto del video que preparé con su texto Nosaltres Menys.

Las imágenes fueron grabadas en el túnel de la zona de carga de la Cidade de Cultura de Santiago de Compostela.  

La casa de campo (Boceto)

Con motivo de la última sesión de mi residencia en Nyamnyam dentro del ciclo «Todo lo que me gusta es ilegal, inmoral o engorda» invité a algunos amigos a que escribiesen un texto sobre alguna borrachera memorable para preparar un video con el.

Uno de los invitados fue mi querido amigo Pablo Gisbert, armador de El Conde de torrefiel y pibot en Novios. Pablo me envió el texto «La casa de campo» sobre una borrachera mítica de quinceañeros valencianos que cantan himnos falleros y canciones de Reincidentes.

Aquí os dejo el boceto del video, el primer montaje, que presenté en la sesión dedicada al aguardiente sudaka «De arriba a abajo: pisco, cachaça, aguardiente y mezcal o Yo sobreviví a unas vacaciones en Oaxaca».

El video es un plano único grabado en San Luis Potosí en agosto de 2014.

 

Bruce Nauman en Fondation Cartier

Mini reporte gráfico* de la retrospectiva de Bruce Nauman en la Fondation Cartier pour l’art contemporain de París.  Exposición abierta hasta el 21 de junio de 2015.

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Imagen de uno de los videos y grabación de audio de la videoinstalación Anthro/Socio (Rinde Facing Camera).


Grabación de la videoinstalación bicanal Untitled 1970/2009.

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*Gracias al Carnet de Prensa de Teatron.

Anoche se nos fue Pedro. Se nos fue a todas

Captura de pantalla 2015-01-23 a la(s) 11.01.39

Manifiesto (Hablo por mi diferencia)

No soy Pasolini pidiendo explicaciones

No soy Ginsberg expulsado de Cuba
No soy un marica disfrazado de poeta
No necesito disfraz
Aquí está mi cara
Hablo por mi diferencia
Defiendo lo que soy
Y no soy tan raro
Me apesta la injusticia
Y sospecho de esta cueca democrática
Pero no me hable del proletariado
Porque ser pobre y maricón es peor
Hay que ser ácido para soportarlo
Es darle un rodeo a los machitos de la esquina
Es un padre que te odia
Porque al hijo se le dobla la patita
Es tener una madre de manos tajeadas por el cloro
Envejecidas de limpieza
Acunándote de enfermo
Por malas costumbres
Por mala suerte
Como la dictadura
Peor que la dictadura
Porque la dictadura pasa
Y viene la democracia
Y detrasito el socialismo
¿Y entonces?
¿Qué harán con nosotros compañero?
¿Nos amarrarán de las trenzas en fardos
con destino a un sidario cubano?
Nos meterán en algún tren de ninguna parte
Como en el barco del general Ibáñez
Donde aprendimos a nadar
Pero ninguno llegó a la costa
Por eso Valparaíso apagó sus luces rojas
Por eso las casas de caramba
Le brindaron una lágrima negra
A los colizas comidos por las jaibas
Ese año que la Comisión de Derechos Humanos
no recuerda
Por eso compañero le pregunto
¿Existe aún el tren siberiano
de la propaganda reaccionaria?
Ese tren que pasa por sus pupilas
Cuando mi voz se pone demasiado dulce
¿Y usted?
¿Qué hará con ese recuerdo de niños
Pajeándonos y otras cosas
En las vacaciones de Cartagena?
¿El futuro será en blanco y negro?
¿El tiempo en noche y día laboral
sin ambigüedades?
¿No habrá un maricón en alguna esquina
desequilibrando el futuro de su hombre nuevo?
¿Van a dejarnos bordar de pájaros
las banderas de la patria libre?
El fusil se lo dejo a usted
Que tiene la sangre fría
Y no es miedo
El miedo se me fue pasando
De atajar cuchillos
En los sótanos sexuales donde anduve
Y no se sienta agredido
Si le hablo de estas cosas
Y le miro el bulto
No soy hipócrita
¿Acaso las tetas de una mujer
no lo hacen bajar la vista?
¿No cree usted
que solos en la sierra
algo se nos iba a ocurrir?
Aunque después me odie
Por corromper su moral revolucionaria
¿Tiene miedo que se homosexualice la vida?
Y no hablo de meterlo y sacarlo
Y sacarlo y meterlo solamente
Hablo de ternura compañero
Usted no sabe
Cómo cuesta encontrar el amor
En estas condiciones
Usted no sabe
Qué es cargar con esta lepra
La gente guarda las distancias
La gente comprende y dice:
Es marica pero escribe bien
Es marica pero es buen amigo
Súper-buena-onda
Yo no soy buena onda
Yo acepto al mundo
Sin pedirle esa buena onda
Pero igual se ríen
Tengo cicatrices de risas en la espalda
Usted cree que pienso con el poto
Y que al primer parrillazo de la CNI
Lo iba a soltar todo
No sabe que la hombría
Nunca la aprendí en los cuarteles
Mi hombría me la enseñó la noche
Detrás de un poste
Esa hombría de la que usted se jacta
Se la metieron en el regimiento
Un milico asesino
De esos que aún están en el poder
Mi hombría no la recibí del partido
Porque me rechazaron con risitas
Muchas veces
Mi hombría la aprendí participando
En la dura de esos años
Y se rieron de mi voz amariconada
Gritando: Y va a caer, y va a caer
Y aunque usted grita como hombre
No ha conseguido que se vaya
Mi hombría fue la mordaza
No fue ir al estadio
Y agarrarme a combos por el Colo Colo
El fútbol es otra homosexualidad tapada
Como el box, la política y el vino
Mi hombría fue morderme las burlas
Comer rabia para no matar a todo el mundo
Mi hombría es aceptarme diferente
Ser cobarde es mucho más duro
Yo no pongo la otra mejilla
Pongo el culo compañero
Y ésa es mi venganza
Mi hombría espera paciente
Que los machos se hagan viejos
Porque a esta altura del partido
La izquierda tranza su culo lacio
En el parlamento
Mi hombría fue difícil
Por eso a este tren no me subo
Sin saber dónde va
Yo no voy a cambiar por el marxismo
Que me rechazó tantas veces
No necesito cambiar
Soy más subversivo que usted
No voy a cambiar solamente
Porque los pobres y los ricos
A otro perro con ese hueso
Tampoco porque el capitalismo es injusto
En Nueva York los maricas se besan en la calle
Pero esa parte se la dejo a usted
Que tanto le interesa
Que la revolución no se pudra del todo
A usted le doy este mensaje
Y no es por mí
Yo estoy viejo
Y su utopía es para las generaciones futuras
Hay tantos niños que van a nacer
Con una alíta rota
Y yo quiero que vuelen compañero
Que su revolución
Les dé un pedazo de cielo rojo
Para que puedan volar.

NOTA:

Este texto fue leído como intervención en un acto político de la izquierda en septiembre de 1986, en Santiago de Chile.

PD: Pena, mucha pena.