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Obras mías en curso.
Adolescencia II
No sé.
El papel higiénico se enreda en las ramas, o bien se convierte en pájaro-gusano que anuncia un nuevo mundo.
No sé, no sé para qué estoy haciendo esto.
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Obras mías en curso.
Adolescencia III.
Algunas personas escuchan las manos sobre el piano.
Pueden ser un tumulto, pueden ser tres o cuatro y hasta pueden estar bajo una lluvia de gasolina.
Sobre ellos, o mejor entre ellos, el papel higiénico anuncia un nuevo mundo o persona.
No sé, España, España por todas partes.
Miren la tierra, piensen ustedes, ¡no soy el único adolescente!
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Obras mías terminadas.
“Obras mías terminadas” no es una carpeta correcta.
Obras mías en curso.
Adolescencia IV.
Lo siento, no puedo, no hoy, no de esta manera.
¿Luz? Sí, luz, pero es que el sol está fuera de la piel.
Pongo mi mano en mi colgante.
Antártida, atlántida, esas cosas quedan dentro de la piel.
Voy a dejar un rato mi mano en mi colgante.
Parece que empieza funcionar, que algo empieza.
Sobre mi moto de ceniza, a ciento setenta kilómetros por hora, seré inocente.
Cuando llegue al horizonte, a ciento setenta kilómetros por hora, seré inocente.,
A ciento setenta kilómetros por hora, no habrá dolor en mí: lo portarán los pájaros en la solapa.
Un cielo de fotografías de la infancia se ilumina con los faros de mi moto.
Se ilumina cada vez más, y no es una metáfora, es luz que sale de un faro de una moto.
El círculo de luz pasa sobre esos abrazos en balcones, esos gatos que ya murieron, o mamá un poco más joven.
No voy a acelerar más, esta es la velocidad: ciento setenta kilómetros por hora.
Esta la velocidad, jóvenes amigos: ciento setenta kilómetros por hora.
A ciento setenta kilómetros por hora no se llega a la atlántida, se la atraviesa.
Los barrios de catedrales sumergidas de la atlántida pasarán a tu lado.
Los cuerpos desnudos pasarán a tu lado a ciento setenta kilómetros por hora.
Quema, quema y haz una moto con la ceniza: quema, quema.
Quema y con tu moto de ceniza ve hacia un horizonte cualquiera.
Atravieso la antártida: es tan fácil, dios mío, es tan fácil.
La antártida está llena de flores, no es una metáfora, son flores de colores que crecen desde el pie.
Basta, basta: suelto mi colgante.
Suelto mi colgante.
Que cuelgue y ya está.
¿Qué hay en mi habitación? No es interesante.
¿Qué no hay en mi habitación? No hay pizza tropical sobre el colchón…
¿No hay pizza tropical sobre el colchón?
¿Pero eso cuánto me puede costar: doce, dieciocho euros?
¿Una llamada telefónica?
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No hay more documents…
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Abro mi cajita y encuentro la condición para mi felicidad.
Quiero una pizza tropical sobre el colchón.
Una explosión de new documents en mi habitación.
Los new documents que no pudieron manchar los muertos están todos conmigo.
Me quedo con viente o treinta y el resto los subasto por internet, va a ser lo mejor.
Veintitrés new documents entre mis dedos: suficiente.
Los pongo en la bañera, busco alcohol, no tengo (creo que no hace falta), voy a la cocina, busco las cerillas, vuelvo al baño, prendo una cerilla, prendo el primer pedazo de papel.
En la oscuridad, empiezan a verse las sombras de los objetos, incluso la mía.
Mañana tendré mi moto.