Tengo las manos manchadas de negro como si hubiera herido la noche. Tinta negra detrás de cada palabra que llega tarde, gotea en la tierra y nacen niños felices en sus columpios como un espejismo: el despotismo de la mente…

Palabras contra pensamiento: forzar el cuerpo como dedos en la boca de la adolescencia en apenas una hora de silencio. No todo tiene que ser poesía. Tengo delante de mi un verde sin camino y voy dejando verbos sin sujeto….